A vida é um livro que vamos lendo. O nosso Livro, a nossa Vida. O Nosso Livro da Vida.
Um livro branco, que vamos lendo e escrevendo com o nosso olhar. Acção, energia. As palavras formam-se ali, à nossa frente, letra após letra com o deslizar dos nossos olhos sobre as linhas que vamos criando, na sua velocidade própria... a velocidade das acções que preconizamos.
Em cada letra, palavra, linha, parágrafo, página... um registo de luta, de sonho, de ilusão, de uma criança, do tempo, de uma fala, de um silêncio, de uma promessa, do projecto, do belo, do funesto, do que se pensa, do que se sente, um registo de vida. A cada vírgula o livro cresce, aprende, liberta, a cada vírgula um futuro.
Em cada ponto final um novo começo.
Neste livro que quase se leu, pudemos ficar absortos nos capítulos anteriores ir saboreando as palavras que se formam diante de nós. Lembra-te, não se pode reescrever as páginas que já virámos, que já foram lidas. E nunca te esqueças que a única certeza é que algures numa qualquer página, nas suas linhas está a palavra “FIM” e que os dias passados a reler, são linhas em brnaco neste livro finito.
Numa vida que é um bafejo, apenas ambiciono saborear as palavras que vou lendo (escrevendo) neste livro, na esperança de encontrar quem queira igualmente ler... este livro constantemente inacabado e renovado... na esperança de te encontrar.
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